SERÁ,SERÁ QUE NO SÉ OLVIDAR...

Sabes mi amor, que extraña desolación,
llueve en mi alma y aquí sola estoy
mientras te escribo ésta carta hoy.

Sabes mi amor, no hay nadie en mi habitación,
sólo en la radio suena una canción,
en mi interior yo busco la verdad mi luz mi libertad

Será, será, el amanecer,
será tal vez el rumor de un tren,
será, será porque sin querer
escucho tu risa, siento tus pasos.

Viejos papeles donde te contaré,
que a la tristeza yo me acostumbré,
porque es mi carta una pequeña flor
dentro de un buzón.

Será, será, tanta soledad,
será tal vez esta sed de amar,
será, será, que no sé olvidar,
te escribo una carta en la distancia.

Será, será, será, el amanecer,
será tal vez porque yo te amé,
será, será, porque sin querer
escucho tu risa, siento tus pasos.

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Plaza mayor  (Salamanca)

Luis Cernuda

La sombra

Al despertar de un sueño, buscas
Tu juventud, como si fuera el cuerpo
Del camarada que durmiese
A tu lado y que al alba no encuentras.

Ausencia conocida, nueva siempre,
Con la cual no te hallas. Y aunque acaso
Hoy tú seas más de lo que era
El mozo ido, todavía

Sin voz le llamas, cuántas veces;
Olvidado que de su mocedad se alimentaba
Aquella pena aguda, la conciencia
De tu vivir de ayer. Ahora,

Ida también, es sólo
Un vago malestar, una inconsciencia
Acallando el pasado, dejando indiferente
Al otro que tú eres, sin pena, sin alivio.

SALAMANCA......

Calle la Rúa

Calle Compañía

Calle Libreros

Plaza concilio de Trento

RECORDANDO EN OTOÑO...

OTOÑO

             

En llamas, en otoños incendiados, 
arde a veces mi corazón, 
puro y solo. El viento lo despierta, 
toca su centro y lo suspende 
en luz que sonríe para nadie: 
¡cuánta belleza suelta! 

Busco unas manos, 
una presencia, un cuerpo, 
lo que rompe los muros 
y hace nacer las formas embriagadas, 
un roce, un son, un giro, un ala apenas; 
busco dentro mí, 
huesos, violines intocados, 
vértebras delicadas y sombrías, 
labios que sueñan labios, 
manos que sueñan pájaros... 

Y algo que no se sabe y dice «nunca» 
cae del cielo, 
de ti, mi Dios y mi adversario.




                                                              Octavio Paz

Recordando, añorando, extrañando..... mi tierra, mi gente....

                                       TABACO Y RON

PA`BAILAR......

LA VAMO A TUMBAR.....

TU COMPAÑIA EN MI SOLEDAD

ES MI SOLEDAD  (Antoniio Orozco)

Santibañez de la Sierra

Salamanca....




Ando por mi camino, pasajero

                                          

Ando por mi camino, pasajero,
y a veces creo que voy sin compañía,
hasta que siento el paso que me guía,
al compás de mi andar, de otro viajero.

No lo veo, pero está. Si voy ligero,
él apresura el paso; se diría
que quiere ir a mi lado todo el día,
invisible y seguro el compañero.

Al llegar a terreno solitario,
él me presta valor para que siga,
y, si descanso, junto a mí se reposa.

Y, cuando hay que subir monte (Calvario
lo llama él), siento en su mano amiga,
que me ayuda, una llaga dolorosa.


                                                Himno Liturgia de las horas

SI LAS FLORES PUDIERAN HABLAR

Dicen que no hablan las plantas

Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,

Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,

De mí murmuran y exclaman:

—Ahí va la loca soñando

Con la eterna primavera de la vida y de los campos,

Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,

Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

—Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,

Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,

Con la eterna primavera de la vida que se apaga

Y la perenne frescura de los campos y las almas,

Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,

Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

ROSALIA DE CASTRO

LAS GRACIAS DE LA QUE ADORA...

Ese color de rosa y de azucena
y ese mirar sabroso, dulce, honesto,
y ese hermoso cuello, blanco, inhiesto,
y boca de rubíes y perlas llena;

la mano alabastrina que encadena
al que más contra Amor está dispuesto,
y el más libre y tirano presupuesto
destierra de las almas y enajena.

Era rica y hermosa primavera,
cuyas flores de gracias y hermosura
ofenderlas no puede el tiempo airado;

son ocasión que viva yo y que muera,
y son de mi descanso y mi ventura
principio y fin, y alivio del cuidado.


FRANCISCO DE QUEVEDO

LA FERIA DE LAS FLORES

MEDELLIN